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jueves, 1 de junio de 2017

Incierta aproximación al autor

Las palabras, mensajes, significantes, pensamientos, sentimientos... sólo son nervaduras vivas (o muertas, "isquémicas"), en las arterias del cuerpo del alma y del espíritu... Por tal razón, uno no puede conocer a un autor por una de sus obras; apenas (¡si acaso!) un esbozo. Una aproximación, más tal vez, equivocada.
Habría que conocer toda su obra; también sus vida misma (ya inalcanzable, quizás)...
Una mirada, puede tener un mundo de significantes, que orbitará muy por encima de las palabras. Esas palabras que sólo nos darán un atisbo del insondable corazón del hombre.
Juan C. L. Rojas
https://todo-es-uno.blogspot.com.ar/search?q=palabras

sábado, 12 de noviembre de 2016

Estas palabras

Completo ya/    esta cobertura/
    esta amalgama bicolor
        duales sabores del alma.

Silencio hoy estas palabras
    que brotan de sedientas quebradas.
Estas que oran/
    a estrellas escondidas detrás del Sol.
Sol que seca impiadoso
    hasta las piedras incrustadas
        en este celaje malfarial de mi espíritu.

Y no son
palabras para herirte/
    ni para que bajes los ojos
        con el peso de unas lágrimas
    ...son para que sonrías al mirar más allá/
a esa mies
    prolongada en la esperanza
        que abrillanta sus húmedos resplandores
            sobre el verdor matricial de la vida/
                Esta vida mía/
                    tuya/
                que ha hecho manar luces
             de áridos eriales.

El torrente insulso de metáforas
    no puede explicarte
        la vorágine que chispea aquí en mi pecho.

Es sabido
    que congrega rosas de espumas el mar
        tras el batir de sus olas...
            que puedo beber el vino
                si he cuidado la vid...
            Así/
                incipiente se gesta la ternura
                    bajo los prolijos surcos cultivados.
            Lo sé
                he cosechado tus manos/
            tu cuerpo/
                lo sé/
                    ¡Quién sabe
                        si también tu corazón!

Autor: Juan Carlos Luis Rojas

lunes, 9 de julio de 2018

Ausencias y palabras

Y la vida va
en un son de esperanza...
soñando un poema,
cuando la poesía,
ya vibra,
en el vértice
susurrante
de la pluma.

Las paredes de la libertad,
prisión del alma,
se tapizan de espumas
en el batir de olas
de alas
y de fuego.

Contraída
en el rincón de las ausencias,
el alma
es un volcán
buscando el estallido
fecundo
de gaviotas bajo la aurora.

Ausencias en el silencio,
que silentes reclaman
la ternura airosa
de las palabras.
Acaso,
ellas mismas son
solo palabras
remecidas en el silencio.

Raleadas de sortilegios están
buscando la fortuna
venturosa del amor.

Asimetrías.
El desencuentro
en el espacio de los besos...
Ausencias,
que mueren en el silencio
bajo un atisbo tibio de sol,
y de esperanza.
Juan Carlos Luis Rojas

https://todo-es-uno.blogspot.com/search?q=ausencias

sábado, 17 de noviembre de 2018

Atención a nuestras palabras

Atención a nuestras palabras

"Una palabra es suficiente para hacer o deshacer la fortuna de un hombre."
Sófocles

https://todo-es-uno.blogspot.com/search?q=palabras

Juan C. L. Rojas

lunes, 11 de julio de 2016

Musas etéreas

"...Los fantasmas tienen alas y vuelan en el cielo de nuestros sueños... sus espuelas de plata ruedan dejando marcas en las verijas de esas monturas que nos llevan en los espacios...
Y me suelo reír con ellos, con ellas, al fin y al cabo.
Y se puede charlar con esta suerte de musas etéreas; usan más de un monosílavo,... ¡aún más de dos palabras! para continuar la conversación. Hasta te hacen preguntas muy directas como... ¿Que tal, cómo estás hoy?... 
Pero lo extraordinario es, que se quedan a esperar tu respuesta, se interesan y te contestan...
(Un secreto: en algunos rinconcitos por aquí, que no les pertenecen a ellos, otros seres puede que te contesten con monosílavos... Eso es indicio de que no debes buscarles conversación. No tiene sentido. No continúes. No insistas).
No , ellos no desaparecen dejándote colgado con las palabras. Son increíbles, como los pensamientos..."

viernes, 23 de diciembre de 2022

Felices fiestas

Detenido el tráfico de las palabras... 
Sólo el discernimiento de cada uno, en la emoción de este, "pensarles"... en la, cada interacción con ustedes... 
 Sólo desearles muchísima felicidad y alegría en cada uno de vuestros deseos y proyectos, en la medida que se vayan proyectando en estos días hacia el año próximo. 
 ...y se trata de pensar antes... antes que el sol se ponga, antes que lleguen las horas del final, un fin de año donde reflexionar... 
Pensar antes, para no herir, para no lastimar con nuestras palabras y actitudes, porque a veces costará pedir disculpas... por el excesivo orgullo, por la falta de humildad... 
 Pienso, que muchas veces se nos escapa que la vida es una continuidad, de sumatorias y sustracciones; que ello dependerá de cada uno de nosotros; de cómo enfocamos... 

 No es por arte de magia. No es por nuestros deseos, sino por nuestras acciones, que sumamos o restamos.

 Año nuevo es, simplemente, un esquema convencional, sirva acaso para reflexionar, y luego afirmar o corregir rumbos internos y externos, donde, (¡a no equivocarse!) valdrá más la fuerza de nuestro cambio interior por sobre lo exterior, sin excluirlo. 
Digo, sobre nuestro pensamiento: que importante es poseer el presente, pero sin olvidar la enseñanza del pasado y la orientación positiva hacia el futuro. 
Sobre la concreción de los hechos: no solo ver que las cosas pasan, sino, hacer que las cosas sucedan... 

 Juan Carlos Luis Rojas

                                                     Imagen de Myléne en Pixabay 

lunes, 27 de noviembre de 2017

Falsías de amor...

El amor puede dar palabras, pero las palabras no pueden hacer al amor. Es por eso que hay muchos, "te amos" y "te quieros", altamente vacíos; sólo lápidas frías.
https://todo-es-uno.blogspot.com.ar/search?q=amar
Juan Carlos Luis Rojas

domingo, 30 de agosto de 2015

Ser y palabras

Buena noche de sábado, buen fin de semana a tod@s amigos!!...
Dijo alguien: "...que no sepa tu mano izquierda lo que hace tu derecha..." Mt. 6:3 Refiriendo (si se quiere) a un contexto amplio de virtudes humanas, donde entra la humildad... el silencio de palabras, la elocuencia de ser, y de los hechos, parados en sí mismo... y no por el marketing (bueno o malo), del que, su consigna es, hacerlo saber todo, si es posible, hasta el ensalzamiento...

jueves, 16 de febrero de 2017

Palabras

Cuidado con las palabras. Ellas, en menor o mayor grado, edifican o roen el espiritu. Más aún, en el periodo temprano de la formación y educación de una persona, de un niño...
Juan Carlos Luis Rojas

Muy buen miércoles a todos!!

lunes, 5 de marzo de 2018

Silencio de las palabras

Mejor así,
de que valen
si no hay oídos...
No hay sentidos...
y alguna reacción...
El cansancio perturba.

...si todo nace en el silencio.
Todo muere en el silencio.

Se me acabaron las palabras...
¿O será quizás
que huelgan 
en silentes decires?...
Tráfico lento 
y estresante,
se amontonan
sin acometer...
Traba de la armonía inexistente.

No importa.

Que vuelva el silencio.
Que se aquieten las aguas.
Que las turbiedades 
se conviertan en roca 
en el fondo del cauce.

...y he aqui 
que fluye 
el lago cristalino
espejo del fondo
reflejo de cielo.

He aqui
que veo 
a los valles abajo
rincones del fondo.
Y más allá del celaje,
el cielo azul y profundo,
nuevamente,
el renovado 
brillo del sol...
En el bullicioso
silencio...

Autor: Juan Carlos Luis Rojas

viernes, 4 de mayo de 2018

Promesa de ensueño

Un roce
de tiempo y ternura
en la distancia...
El ensueño
en tus manos,
en las mías...
La luz
de nuestra mirada...
Albor
de brillante día...
El calor
de nuestras palabras...
Instante de florecer,
promesa
de brotes
y verdores
perfumados de pasión.
Se aferraron
a la piel del amor,
cómo verde hiedra,
trepando
en el frescor
de la esperanza.
Pero, ¡ay!
¡tristeza!
El viento
del tiempo
se lo llevó,
a las estrellas
del olvido.
...El tiempo
suele ser
un Sol,
que seca
la bendita lluvia,
y deja huellas 
resecas
en los cañadones...
Desaparecieron
las miradas,
huyeron las palabras,
en lo recóndito
del ayer.
...El tiempo
en la distancia
es un Sol,
que seca
impiadoso
la bendita savia
del amor...
y deja huellas 
resecas
en las almas.
Juan C. L. Rojas

lunes, 20 de agosto de 2018

Es cierto


Los cristales están rotos
donde no se ven
    las palabras ciegas
        de mi corazón hundido.

Y aunque no creas
    esto es cierto...
esto del amor y el tambor añicos...
Y es cierto que llueve
    sobre estos cristales
        aunque no llueva.

Puedes enterarte además/
    que mi mente no teje fantasmas
que es cierto aquello del sentimiento/
que callan los truenos por dentro/
...Que pongo escaleras
    sólo para alcanzarte.

Hasta aquí domino el silencio...
   para que vivas...
        ¡Por Dios, nada menos!

Compruebo que es cierto...
Es cierto esto de la muerte lenta
    donde entre nubosas agonías
        las preguntas borbotean.

...¡Para qué mis versos
    si no cantan en tu pecho!
Para qué
    la  luz/    del poema/
        si no alumbra el verdadero.
Para qué...
Para qué mi siembra de colores
    en las paredes...
cuando no sé     si van tus ojos
    a donde mi amor te habla.

No.
No es juego.
Son ciertas las preguntas
    como esto que se clava en el pecho
        sin sangrar la piel.

Bueno...
Como cierto es
esta lluvia buena del desahogo
que ahora sí
    moja paredes y vidrieras...
y también mi rostro.

Autor: Juan Carlos Luis Rojas


jueves, 21 de julio de 2016

Racionalidad de lo flexible

En esta mañana espero al acero para armar estructuras... Y me recuerdan a aquellas palabras: "No edifiques tu casa sobre la arena, sino busca la roca dura". Válido es.
Sin embargo, pienso, que no siempre es lo uno y/o lo otro, sino que es la racionalidad de lo flexible lo que hace perdurar las cosas valiosas del mundo.
Muy buen jueves para todos, amigos...

jueves, 25 de mayo de 2017

Hoy, 25 de mayo del 2.017


Avanzando la tarde lluviosa en Buenos Aires...
Transcurriendo la celebración patria de la Revolución de Mayo...

Pienso...

De que nos sirve el pasado si con ello, no aprendemos a afianzar el presente.

Veo que, a muchos pueblos nos falta hacer otra gran revolución...

La revolución de la honestidad y del trabajo.
Poner en donde deben estar a tantos políticos corruptos y ladrones.
Hipócritas que se llenan la boca demagogicamente, con discursos altisonantes, para luego traicionar sus mismas palabras con su desfachatez delictiva, despojando a la gente y al país de sus sueños y recursos.

Pienso también, que hay cierta indiferencia e indolencia colectiva, al no ser más selectivos en la elección de sus gobernantes...
Gente que piensan la política como a un partido de fútbol; por sólo la ganancia de sus colores; sin ver, si han sido tramposos o no, en sus funciones.

¡Viva la patria!...
Pero no la patria que he mencionado, sino, una patria que sea honesta, de trabajo y de justicia. Donde sepamos discernir lo bien hecho, y lo que no; y por lo tanto, dejar de apoyar a los corruptos por dádivas y prebendas, o por el sólo  hecho de tener un color determinado.

Basta ya de fanatismos; de ser dependientes de la ignorancia, y de las tutelas que no dejan crecer.

Ya somos "mayorcitos", basta de drcir que somos un país joven. Sepamos afrontar nuestras responsabilidades colectivas de manera pensante y ecuánime; en pos del consenso de la razón, y no de autonomias, falsas revoluciones y grietas.

Es hora de crecer.
Juan C. L. Rojas
https://todo-es-uno.blogspot.com.ar/search?q=pensar

jueves, 2 de noviembre de 2017

La música de don Edgar Romero Maciel

El lujo de la interpretación de Don Edgar Romero Maciel...
Sus letras... Su música...
Juan Carlos Luis Rojas

Lunita de Taragüí (chamamé)

Cuando pienso en mi Corrientes
lamento no estar allí
y en las tardes por los campos
quemarme en su cuarahy.          (Sol)

Pero por lo que más siento
no estar en mi Taragüí               (Corrientes)
es por sus noches divinas
bañadas por el yasy.                  (Luna)

En el cielo está
con su traje azul
por el naranjal
bañando su luz.

Qué pena me da
no estar más allí
y verte otra vez,
lunita de Taragüí.

De: Edgar Romero Maciel

(Traducción)
Juan Carlos Luis Rojas

........................

Sauce (Chamamé)

Claro cantar que dice
el manso arroyo
que alegre pasa
Sauce que en tus orillas
sus cabelleras llorando, bañan
Quiero en tí descansar
cuando se acaben mis ansias
porque no hay en Corrientes
como la gente de tu lugar.

Mi cantar, guarda el eco de tus campanas
graves son, que acompañan mi eterno andar
retornar es el sueño que alienta en mí
y si un día quiere el destino
que olvide al pago donde nací,
moriré por mal correntino
en algún camino del taraguí

Breve como la charla de tus paisanos
asi es tu traza
breve si pero acaso
no haya en cariño
otra más larga
Quiero en ti descansar
cuando se acaben mis ansias
porque no hay en Corrientes
como la gente
de tu lugar.

Letra y música de E.Romero Maciel y A.Mansilla

...............................

Viejo Caa Catí - Chamamé                    (Fragancia de hierba)

Clavado muy hondo en la historia correntina,
fortín cué del norte al paso de los avá,     (Viejo - Indios)
quiero recordarte pueblo de mis mocedades
antes que tus calles queden sepultadas por el arenal
Añoro tus quintas de enfilados naranjales,
tus chinas maduras quebradas sobre el maizal
y tu sol ardiente que vuelve la tierra arena,
hoy quema mi sangre cuando al recordarte digo este cantar

De Caa Catí a Mburucuyá
más de quince leguas hay que atravesar,
voy al trotecito cruzando el palmar
silbando bajito pronto he de llegar
Baña tu costado el bravo Santa Lucía
vigilan sus aguas los nativos yacarés
y al norte el camino cambiante lonja de arena
lleva tus barrancas donde el río se alza Ita Ivaté
Quisiera arrancarte de tu siesta provinciana,
gritarle a tu gente que no te deje morir
y echar en tus calles mi sangre de correntino
por ver si despiertas de tu antiguo sueño viejo Caa Catí

Letra: Alberico Mansilla
Música: Edgar Romero Maciel

.............................

Viejo Paraná

Antiguo arriero de peces, dorado río,
por tu camino de siglos bajando vas,
desde donde su farol enciende la luna
hasta las islas frutales del litoral.

Sus soles tus lomos queman en el estío,
barrancas, islas y playas te ven pasar,
arriba lames las garras de ariscos pumas
abajo reflejas luces de la ciudad.

Canoas isleñas del Paraná,
quiero ser el agua por donde van,
irme cauce abajo, lluvia retornar,
y ser nuevamente río Paraná.

Asoman en tus riberas como otros días
las bellas formas trigueñas del guaraní,
pero revive en el alma de los isleños
la raza vieja que otrora reinara allí.

Quien fuera, me dijo un día mirando el río,
como las aguas tranquilas del Paraná,
que no conservan las huellas de los navíos,
y así las penas del alma poder borrar.

Canoas isleñas del Paraná,
quiero ser el agua por donde van,
irme cauce abajo, lluvia retornar,
y ser nuevamente río Paraná

(Polca canción)
Letra y Música: Edgar Romero Maciel - Albérico Mansilla
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Corrientes cambá (Chamamé)

Retumba en la noche el bombo de los cambá,
la Luna es una tambora que bate un son;
tirada tras las barrancas del Paraná
Corrientes duerme su sueño color carbón.-

Calienta el aire el candombe con su sonar.
La noche africana reina en el Taragüí...
es negro el ritmo en la sangre pero el cantar
se expresa en dulces palabras del guaraní.-

Después de bailar
me gusta ir a ver
junto a mi cambá
el amanecer...
Por Punta Arazá
siempre sale el sol,
tras el Paraná
la luna se va
por Punta Ñaró.-

No agita el aire el candombe en el Cambá Cuá,
se fueron ya los morenos con su tambor;
la luna apagó su parche de cuero y sal,
nostalgias de un tiempo viejo que fue mejor...
Quisiera en noches de enero también estar
descalzo junto a los negros bailando así.-
Ceñir la fina cintura de una cambá
y hablarle bajo de amores en guaraní...

Letra: Albérico Mansilla
Música: Edgar Romero Maciel

..............................

https://youtu.be/QIMVMS-5U50

miércoles, 9 de diciembre de 2015

Alas de pasión

Alas vehemente de pasión
    vuela mi sueño/
hacia un cielo de luz que nace
    verde  corazón
        de alegre primavera.

Amor    altar etéreo
    donde en dulzuras o tristezas
        suele    /irremisible/
            ofrendarse la vida.

Cóndor que vuela ingrávido
    escrutando las cumbres.

Alas de fuego.
Sueño incomprensible de los sueños.
Soledad de soledades.

En las alturas del alma
    golpea a veces
        el frío soplo de la tristeza.
Nieve y viento sobre las palabras calladas.
En la roca dura.
En las blandas nubes.

Destello rasante/    embebido de dicha/    el amor pasa.
En el cuerpo invisible del espíritu deja una estela/
Hálito benigno de luz
    que puede ser    inasible.

¡Ah, cuando te mira el amor
    derrama de sus ojos la miel del espíritu!
        Y sus alas de cóndor /    de paloma/    de fuego
despiertan tesoros ocultos/
    júbilos dormidos
        de voces secretas.

¡Decidida
    la temeraria candidez
        sube a sus alas!

Autor: Juan Carlos Luis Rojas





Alas de pasiónAlas vehemente de pasión vuela mi sueño/hacia un cielo de luz que nace verde corazón ...
Posted by Juan Carlos Luis Rojas on lunes, 11 de abril de 2016

jueves, 4 de febrero de 2016

Los poetas y los poetas...



Los poetas suelen estar más allá del bien y del mal, y entonces, puede haber asuntos que no les interesa, aunque al común de los mortales, sí; porque esos "pequeños" temas no están a su "altura".
Desde ya, del dinero ni se hable, eso mancha su corazón santo, eso se encuentra en la órbita de lo prosaico... ¡No! ¡No venden! (pero, puede que no se den cuenta,digamos), que lo hacen si está a su alcance, y por medio de otros vendedores.
Los poetas están más allá de lo cotidiano, aunque su cotidianidad suele ser escribir y escribir; pero, muchos de ellos, no lo hacen con las palabras que uno usa a diario... Son estas, muy profundas; de tal manera que para entenderlas es necesario tener algunas herramientas especiales, para sondear y bucear en lo que dicen; pero bueno, hasta puede llegar a ser muy divertido.
Quizás pueda llegar a servir un diccionario...
De todas maneras uno pudiera llegar a leer a vuelo rápido y pudiéramos sentir, tal vez, que el espíritu de lo que quieren decir pareciera ser bonito; entonces ahí, le puedes comentar, (si te da la gana): ¡Está muy bonito! ¡Muy bello!...
Aunque también puedes ampliar tus frases en halagos... que seguramente ensancharán su ego y agradecimiento; sin embargo, puede puede que también, te ignoren olímpicamente...
Porque son personas que están muy ocupadas en su trabajo de producir y producir... "poemas" (dicen)... que desparraman, como siembra,... te etiquetan para no perder tiempo y ganar las máxima oportunidad, de que sean elogiados y conocidos en su fecunda labor... Es más, son personas tan ocupadas, que es posible que en algún momento soliciten tu amistad, (bueno, amistad, una forma de decir), no para relacionarse contigo, sino, solamente para tener un medio más; donde tu muro sea una plataforma, para propiciar las vistas a sus trabajos, en esas centenares de etiquetas que dan vueltas por ahí...
¡Olvídate que te visitarán (puede que alguna vez si), para evaluar tus simples trabajos!, (por supuesto, aunque sean de la más verdadera poética), los tuyos.
Desde ya, como son personas muy ocupadas y que no viven de su producción (porque no venden,... lo hacen otros), es probable que recibas la notificación, o directamente saturen de etiquetas tu muro; pero, (repito), no podrán tener tiempo de saludarte alguna vez... Eso ya sería prosaico. Está más allá de su sagrada labor... Comprendelos. No son personas como uno.

Ellos no suelen escribir... esas pavadas como esas de: " Me voy a dar una vuelta", "Aquí hace calor", o, "¡Que tal amigo! ¿Cómo vas por ahí?", "Qué cansado que estoy, me voy a dormir"... Todas estas especies son "sacrílegas" para ellos, aunque, desde ya te digo, aquí entre nosotros, estas cosas, también pueden contener la más verdadera poesía. Cómo el hombre poeta que lucha por el pan, por el peso, (que a la vez es el pan), y aunque no escriben libros; ni complicados, ni fáciles, ni tiernos, ni profundos poemas, sino que hacen a la vida,... como un albañil, como un vendedor honesto, como un trabajador simple, que madrugada tras madrugada, siente a la vida, disfrutando o sufriendo... Sí, hay verdaderos poetas que hacen todas estas cosas para hacer andar la rueda de la vida, y además escriben poemas que te sacuden bien, las fibras del espíritu, y sin embargo no viven de sus libros, aunque debieran. Sin embargo, tienen un tiempito para darte algún saludo, algún abrazo sincero aunque esté distante.
Al fin, estos sí, necesitarán que promocionen sus obras, aunque no saturen de etiquetas... Que se promuevan, y se vendan... como hacen otros, que "dicen", que no venden (como si malo fuera esto)...
Compréndelos a aquellos, que están más allá del bien y del mal. Pero no los esperes, así por que sí, porque a veces, muchas veces, se embarran en el prejuicio de vivir.
Bueno, eso es todo en este trozo insignificante y prosaico.
Pasenla lindo, gente de todos lares...



Los poetas y los poetas...Los poetas suelen estar más allá del bien y del mal, y entonces, puede haber asuntos que no...
Posted by Juan Carlos Luis Rojas on miércoles, 3 de febrero de 2016

miércoles, 11 de febrero de 2015

Marcha de fiscales, homenaje a Nisman

18 de febrero 2016

Me indigna sobremanera que a un año de la muerte del fiscal Nisman, aún no haya un camino cierto hacia un justo veredicto, al menos un atisbo de salir de la forma mamarrachesca actuada.
Me indigna que, AÚN LA "INVESTIGACIÓN" ESTE TRANSITANDO FORMAS RIDÍCULAS DE "CONCLUCIONES" DE LOS OPERADORES JUDICIALES (y no por Nisman, en si, sino por la gravedad institucional que esto significa).


‪#‎Nisman‬ ‪#‎BusquemosJusticia‬
Además de muchas razones que contemplo, separo simplemente esta:
Creo que se debe apoyar la marcha de homenaje y consideración, al macro evento lamentable de la muerte del fiscal, Natalio Alberto Nisman, por todo lo que implica.
En especial, debido a la falta de consideración de las altas esferas del poder político de turno, dado que no le ha dado la suficiente entidad a tal suceso, sino que, a vistas y manifiestos, ha sido todo lo contrario: le han respondido con procederes injuriosos y lamentables.
Esta marcha debería estar al margen de banderías políticas, pero que desde ya descuento, que algunos participarán con motivaciones partidistas.
Creo que la ciudadanía en su conjunto rechaza esto último, pero nuevamente estoy convencido, que en esta ocasión, pesará más el sentido de justicia que el egoísmo. Ojalá sean las motivaciones de lo primero y más elevado, las que primen por sobre lo sectorial.
Si bien, dejo al margen las consideraciones sobre las formas de esta muerte, (que ojalá pueda determinar bien la justicia), no se puede negar todo el trabajo, el sentido del deber, y la valentía del fiscal Nisman, durante el desarrollo de su labor en las condiciones complicadas y peligrosas de dicha gestión.
Inevitablemente, flota en el aire algunas palabras de Mahatma Gandhi, dijo Gandhi:
"Es fácil disparar, lanzar una bomba contra un hombre en la oscuridad, pero es difícil ponerse frente a frente de día y desafiarlo. Uno puede estar dispuesto a usar secretamente la violencia contra un hombre que tiene poder, pero acobardarse en su presencia. La violencia puede exigir cierto valor físico, pero no tiene valor moral. Y puede implicar que uno puede temer a su adversario, pero no a la muerte misma. Para mí la no violencia, en cambio, requiere mucho más valor que el manejo de la espada."
Gandhi.
Ya cerrando la tarde de este día miércoles, 11-2-15... Tengan todos muy buenas noches, amigos!!
Siempre, Sea Justicia.

martes, 10 de octubre de 2017

Hacia el nuevo hogar

(De la serie: "El niño, el muro... y la libertad" Juan C. L. Rojas

   En esa mañana de sol a pleno, su mente tejía confusos colores. No los colores que la hermosa mañana avivaba en los rosales y en las dalias exuberantes del jardín; no los tonos, verde pastel, de irupés y camalotes flotando en la laguna, allí, detrás de la casa; tampoco los del bosque allá, en la otra orilla misteriosa de esas aguas calmas. No, no eran esos los colores que ahora lo inquietaban, sino los que se movían en el profundo interior de su alma.
Sentía un estado de conciencia a medias, donde el factor dominante era la duda, la incertidumbre.
   Quizás porque no veía otra opción, su única respuesta era la que involucraba huir del pasado, entrando sin renuencias a las circunstancias que iban apareciendo delante de él, o a pesar de que le fueran impuestas; y que esto resultara en tapar los recuerdos, insuficientes afectos…, introduciéndose de lleno en el miedo y el dolor.
   Tal vez era una forma de buscar puertas de salida a todo eso, o una puerta de entrada que lo llevara a satisfacer alguna carencia que ni él mismo, por ser niño, entendía bien de qué se trataba.
Ya había escuchado algún comentario,... decisiones con respecto a él, palabras dichas a su espalda. "Los adultos deciden sobre la vida de un niño", pensaba, "después de todo el abuelo es bueno, aunque no sabe ni escribir. El también fue abandonado y encontrado en los bosques del Paraguay, cuando era chico. Al final no conoció ni a sus padres, sólo a un hermano, ya después de viejo... Dicen que la guerra…"
   Mientras en su pensamiento todo se mezclaba, vio a su abuelo acercarse. Este respiró hondo sofrenando un suspiro. Palmeó cariñosamente el hombro del niño en un gesto poco acostumbrado…
   -Vas a ir con el doctor, mi’jo. Seguro que vas a aprender muchas cosas –le dijo con una sonrisa que pretendía ocultar algunas lágrimas, las que aparecían inevitables y aumentaban el brillo de sus ojos azules.
El abuelo, de buen carácter, de fácil sonrisa, de porte físico mediano, sumamente trabajador y con el concepto de la honestidad grabada a fuego en la sangre, no sabía ni leer ni escribir y era casi el único sostén de la familia, que se componía más de nietos que de sus propios hijos.
   El espacio de tierra que poseía estaba siempre cultivado con árboles frutales, verduras, e incluso tabaco, que luego de cosechar con su esposa, lo procesaban caseramente para venderlo en el Paraguay o en el vecindario de la isla.
Tenía aves de corral y algún ganado vacuno que carneaba de tanto en tanto, y leche para consumo familiar. Todo esto le demandaba actividad desde la madrugada; porque además era empleado estatal de salud pública del Chaco. El pequeño sueldo obtenido, cubría apenas los gastos hogareños que no lograba hacerlo con la producción casera.
   Conformaban una buena sociedad el abuelo y la abuela; él, correntino; ella, paraguaya. El, atendiendo no sólo lo de la casa, sino también la actividad externa; y ella ocupándose de todo lo doméstico, aferrada a una pipa siempre humeante, y un rebenque eternamente bajo sus brazos con el que domaba tanto a niños como a los animales.
   El origen de la conformación familiar y el asentamiento en una isla del Chaco argentino, habría que rastrearlo en los vericuetos políticos, intereses económicos de las grandes urbes (corrupciones incluidas) y las guerras asociadas. Todos sus hijos nacieron en el Paraguay, y la mudanza fue la resultante de inestabilidades políticas. Pero, de todo esto, no siempre le llegan a un niño los elementos de la comprensión de sus orígenes o la atenuación de las consecuencias de esos desarrollos y sus resultados.
   El niño no entiende que en la burbuja de su pasado cercano y su origen ya están incluidos los condimentos de su presente.

   La lancha saldría a las once de la mañana hacia Paso de la Patria. La preparación para el viaje era escasa; pocas y modestas pertenencias; sin embargo la sensación que percibía era la de una marcha definitiva, un viaje sin regreso.
A la hora de la despedida, los primos y hermanos rondaban cerca, silenciosos, sin más expresión que los ojos bien abiertos clavados en él.
Miró por última vez hacia "el bajo", allí donde el río al crecer, descargaba algo de su fluido formando una laguna. Dio un vistazo a todo el panorama desde donde estaba un aliso estaqueado, hundido horizontalmente a ras de la tierra, en el borde del patio posterior de la casa; ese tronco estaba colocado ahí para detener la erosión del terreno. Prolongó su mirada hasta el fondo, allá donde acostumbraba a cantar la garza mora, cuando aparecía en el bosque al amanecer, del otro lado de la laguna. Volvió su mirada y la detuvo brevemente en el pequeño puerto improvisado, al que muchas veces despejó de irupés y camalotes, para el trabajo de lavanderas, que le estaba asignado a sus primas y hermana. Volvió más atrás su vista, nuevamente dirigida al borde del patio, bajo el árbol de paraíso donde en ese momento dormía Rompe, el viejo perro de la casa. Mientras tanto, Díquel, el perrito con que jugaba a menudo, parecía saber de su partida; giraba y giraba a su alrededor, moviendo incansable su corta cola.
   -Che cunumí (mi muchacho), atá ese animal –dijo el abuelo a otro de sus nietos.
Al fin se despidió. Saliendo de la finca, caminó por el pasillo largo ubicado a la izquierda. Debido a la sombra de los árboles la tierra todavía conservaba la humedad del rocío. Mientras caminaba surgía en su mente un replanteo insistente de cosas y circunstancias que traía el recuerdo.
Los mamones altos a su derecha, sumamente quietos, prolijamente en línea, como formados para guardia de honor, parecían decirle adiós en silencio. Detrás de esa línea de árboles frutales aparecía el mandiocal, que empezaba a asomar joven sobre la huerta. A la izquierda, flanqueaba su camino un alambrado de púas tensado sobre postes viejos, de los que en una oportunidad, uno de ellos no resistió el peso de su travesura rompiéndose; así pagó entonces, con sangre de sus piernas, el pase a la casa del vecino.
   Cerró el portón prolijamente y ajustó el cierre del bolso; mientras lo hacía, observó la puerta abierta del almacén de al lado; surgieron entonces en su retina los trazos gráficos de la libreta de crédito y con ello la semblanza del abuelo, su escrupulosidad en pagar la deuda sin pasar ni un día más de lo acordado.
A los once años de edad no entendía cabalmente la dinámica del dinero, pero sí sabía cómo afectaba su carencia por las restricciones que imponía, hasta en las necesidades tan vitales como la alimentación; es más, sabía que era debido a estas restricciones, y no sólo a la búsqueda de futuro, que tenía que marcharse.
Si bien ignoraba los parámetros con que se movía el mundo de los adultos, sí llevaba incorporada en su conciencia las normas del cumplimiento y la honestidad tantas veces platicada por el abuelo en los momentos de la sobremesa, especialmente después de la cena.
   En esta despedida no podía definir si en su sentimiento había realmente tristeza o era que pesaba más la curiosidad, la posible alegría de lo nuevo. Sin embargo sentía los abrazos de la isla, los de sus sombras y sus luces, la humedad cercana de los ríos, sus frescores; los sentía como el adiós a lo amado.
Subió al terraplén, callejón pavimentado y sinuoso bordeado de eucaliptos que lo llevaba hacia el puerto. Ahora, una voz que difundía el aire conseguía aquietar sus pensamientos; era el murmullo del río traído por el viento y también el sonido de las ramas de los árboles azotándose en sus copas. Caían las hojas y él se veía como una hoja más, ahora dejada al viento.
   Cuando bajó al muelle los tripulantes de la lancha estaban en los preparativos finales de carga; como casi siempre, había una mezcla de castellano y guaraní en el habla de la gente; eran generalmente conocidos entre sí y mezclaban cordialidad y bromas con la intensidad del trabajo.
   -¡Oh! Mba’éicha pa che ra’a (Como estás mi amigo). Vos sos el nieto de don Tabí, ¿no? -lo recibió cordialmente el lanchero.
   -Si, buen día, -contestó con algo de timidez.
-Así que te vas con el doctor Palowski… Me contó tu abuelo.
El lanchero hizo sonar sus palabras como apropiándose de cierto orgullo que suele darse cuando la humildad se une a la ignorancia; a veces, como una manifestación de solemnidad fetichista, dirigida hacia la formación profesional o a un determinado status social. Palowski es un apellido polaco, pero el doctor era alemán. Consiguió su nueva documentación con ayuda del Vaticano, cuando Alemania perdió la guerra. También obtuvo, con esa documentación y pasaporte, una orientación hacia qué países dirigirse; donde no fuera “molestado”.
-Sí –contestó parcamente el niño.
-Bueno, si querés, subí; acomodate donde puedas ch'amigo.
Subió con cuidado debido al balanceo de la lancha y se ubicó en el lateral de babor, para dejar libre el paso de carga por estribor, que era el lado por donde estaba amarrada la embarcación.

¿Son los recuerdos como ondas cósmicas del tiempo, circunstancias repitiéndose infinitamente? Así le parecía este momento; como un recuerdo convirtiéndose en concreta realidad presente.
Ahora, nuevamente se movía el mundo, su mundo infantil. Se movía con la lancha, con el muelle, con los árboles, y todo con el río. Como aquella vez, cuando vino a la isla en su primer regreso, cuando en esa oportunidad involucró también otra despedida, la de su padre. Sentía otra vez esta mezcla de recuerdo y realidad palpable. De nuevo vibró ese pequeño mundo solitario dentro de otro mundo mayor, desconocido e indiferente hacia él.

Ya todos a bordo y con el amarre liberado, la lancha se alejaba lentamente del muelle adentrándose en el río Paraguay, luego bajaría un corto tramo hacia el Paraná, que estaba allí nomás, a la vuelta del recodo de la isla. La turbiedad acentuaba el misterio del río que batía sus lenguas infinitas salpicando los rostros pensativos; también salpicaban los sueños, dentro de esas mentes casi adormecidas por el ruido del motor. Juancito miró hacia atrás; siempre le intrigó hacia dónde se dirigiría la extensión del río. ¿Qué hay río arriba?... Querría remontarlo alguna vez. ¿Es el deseo el embrión de un sueño? ¿Es el sueño un camino donde sólo hay que ponerse a andar? La luminosidad del espacio más abierto lo retrajo de sus pensamientos, cuando en ese punto de la navegación la desembocadura se abría ya casi tocando al río Paraná.
En dirección a proa no se veía la costa. Ahondó la mirada en el engañoso espacio infinito. En el horizonte sólo se veían algunas gaviotas. Volvió la vista hacia lo que dejaba atrás. Debajo de la popa el río espumaba blancura, la que contrastaba con los diferentes verdores de las costas (paraguaya y argentina) haciéndose más vivos gracias a el sol de la mañana.
-¿Querés un mate, Juancito? –le preguntó el lanchero, apartándole de su abstracción en el paisaje.
-No, muchas gracias don Arévalo –respondió, mientras modificaba su postura sobre un listón de la quilla, donde estaba apoyado.
Estaba ubicado cerca de la cabina y podía escuchar la conversación del lanchero y su ayudante.
-¡Cova co Gomecito ra’y! (¡Este es el hijo de Gomecito!) –continuó Arévalo, ahora dirigiéndose a su ayudante. Lo hizo con cierto tenor de respeto machista, a lo que se refería. Palas, el ayudante, no respondió.
-E jhendú pa jhina (¿Me estás escuchando?) –reclamó Arévalo, en tono burlón.
-A jhendú (Oigo), –respondió Salas, a desgano.
-Hijo’e tigre co cunumí (¡Es hijo de tigre este muchacho!) –enunció de nuevo Arévalo, con clara intención de zaherir a su compañero.
-¡Bah! ¡Maba pa tigre! (¡Bah, quién es tigre!) –dijo Palas, tratando de neutralizar la chanza infligida...
-¿Maba pa?... (¿Quien?...) Ja ja ja… Me dijeron, que con Gómez te salió mal lo de la rubia aquella.
-¡Bah! ¡No pasó nada! –se defendió Palas. Arévalo largó una risotada.
Como premisa inevitable, esta conversación llenó su mente de preguntas e inquietudes referidas a su padre. ¿Qué conocían de él estos hombres? ¿Cuáles fueron las andanzas de su padre por estos lugares? ¿Saldrá alguna vez de la cárcel? ¿Lo volvería a ver?
Ahora, la lancha entraba en el planchón más claro y amplio, al cruzar la línea divisoria que producen las corrientes y las diferentes turbiedades de las aguas. A la derecha del panorama de popa se desarrollaba la punta del continente paraguayo; esas barrancas también habrán de quedarse entre aquellas cosas que habrían de alimentar su curiosidad y se añadirían, a la sumatoria de inquietudes insatisfechas. Los monos carayaes estaban silenciosos en la silvestre vegetación; es en el ocaso cuando estos suelen alterar escandalosamente el silencio del lugar; sólo una canoa pequeña, tal vez pescadora, aparecía casi camuflada por el tupido follaje. A la izquierda todavía se notaba la isla en la prominencia de su cerro, el cual remataba su cresta con la fachada ambarina de la iglesia principal.
En este punto de la mirada, vino a su mente el recuerdo de aquellos preparativos inconclusos para el catecismo y los rituales religiosos que jamás pudo entender. Allí apareció en el recuerdo los juegos y travesuras, las andanzas en el bosque y en el río. "¿Volveré algún día a navegar sobre los troncos, los alisos traídos por la inundación?". Al volverse hacia babor, una estampa conocida pero casi fantasmal cortó sus pensamientos; desde el horizonte bajaba por el río una jangada; a lo lejos era sólo una tosca línea derivando sobre el agua. Encima de esa línea había una pequeña figura que parecía ser la de un hombre erguido y cerca de éste, la de otro hombre sentado. Aparentemente tomaban mate.
...Sí, eran hombres nomas, no fantasmas, los que navegaban sobre un tendal de maderas bañadas por el agua; pero a la distancia, el conjunto parecía un simple garabato dibujado en la página acuosa del horizonte. Bajaban a la velocidad lenta de la corriente sumada a la fuerza inercial del maderamen, el cual tenía un tamaño desproporcionado con relación a la cantidad de sus tripulantes.
De nuevo surgieron la inquietud y esas preguntas que se apilan en el arcón de los misterios que suele atesorar un niño. ¿Cómo es que a esa gigante acumulación de inerte vegetal, puede dominar y conducir un pequeño hombre cabalgando a la intemperie sobre la húmeda planchada de troncos?...
Pasó la jangada por atrás de la lancha; casi al filo de la distancia audible de un sapucai (grito); pasó con su respuesta de silencio. Golpeando con la instigación de la curiosidad a esa mirada de niño; mirada perdida ahora en la llanura blanca; perdida en el horizonte verde y en la opacidad de la distancia.
En el medio del río el motor de la embarcación con su ruido monótono jugaba a vencer los sentidos, sin embargo, muy tenue ahora, como esbozo de dibujante, empezaba a divisarse la otra costa, mientras la primera se perdía a lo lejos con la estela de la lancha.
Corrientes aparecía brillante bajo un día de sol al momento de la siesta provinciana de uno de sus pueblitos litoraleños, Paso de la Patria. El alemán, el doctor, con su uniforme de médico, estaba todo de blanco esperándolo ahí mismo en el muelle, parado a la media sombra de un techo de protección; tenía las manos detrás de la cintura y en su cabeza una gorra de tela floja que le caía sobre la frente y las orejas. Seguía inmóvil mientras amarraban la embarcación. El niño notaba sobre sí la mirada escudriñadora, persistente, sin más gesto que el silencio del alemán, que mostraba así, un atisbo de la actitud severa y militarizada con que era conocido; continuó así, aún hasta después de haber bajado el niño, y habérsele acercado.
-Buenas tardes, doctor –saludó entonces, Juancito.
-¡No, así no! -Reaccionó el alemán de manera áspera-. ¿A ver? ¡Párate bien!... Así, firme, e inclinas la cabeza… Ahora sí, buenas tardes.
Juancito obedecía mientras algunos pasajeros y tripulantes miraban sorprendidos, o risueños y en silencio, esa escena. –Le hizo repetir el saludo incluyendo todo el proceso formal.
Luego de esta primera lección caminaron callada y largamente hasta lo que sería su nuevo hogar. No podía evitar la tensión de ese silencio. El alemán caminaba a grandes zancadas delante de él, y su atuendo blanco, ahí, a un paso de distancia, irritaba sus ojos al reflejar la luz; el niño hacía descansar sus ojos dirigiéndolos hacia la gramilla amarillenta entre el polvo reseco del camino. A pesar de que el sol mostraba su fuerza desde arriba; en su optimismo de niño, Juancito lo sentía como un poderoso dios protector; optimismo al cual coadyuvaba la curiosidad sobre lo extraño del lugar, la conformación urbana, la ubicación más ordenada de las casas, las calles bien definidas, los autos, y otro tipo de gente.
En realidad quedaba sólo a unas cuadras el lugar a donde se dirigían, pero la incomodidad psíquica inducía en los sentidos la exagerada extensión del andar.
A la izquierda se podía ver algunos "lamparones" del río en los claros que se formaban entre árboles y edificaciones lindantes con la costa. Todo estaba calmo, no había viento y no se oían las olas rompiendo contra la barranca. El itinerario de la caminata la mantuvieron a una cuadra de distancia del río, y respecto del mismo, también esa era la ubicación de la casa del alemán.
Juancito comprendió que llegaban, cuando el alemán cruzó un puentecito sobre la cuneta, el cual daba frente a un portón de hierro y alambre tejido, justo en la mitad de la parcela amurallada. Esta encerraba huertas, árboles, chiquero, gallinero, jardines y dos casas; una en cada extremo del terreno.
El portón rechinó con estrépito al abrirse, pero no llamó la atención de una mujer que en ese momento regaba las plantas. Esta siguió en su labor mostrando total indiferencia a los recién llegados. Parecía malhumorada.
-¡Señora Antonia! –dijo en tono amonestador el alemán al acercarse. Sólo entonces, ella levantó la vista hacia él y dirigió una mirada de soslayo, casi reticente, al niño.
Esta escena dejó abierto en su entendimiento un panorama de curiosa incertidumbre que le producía un incómodo escozor, pero ahora, sin otra vía de salida, este era su nuevo hogar, y debería aceptarlo, aunque lo sintiera como una nueva imposición; un mandato que no podía, o no sabía cómo evitar.

Autor: Juan Carlos Luis Rojas